Из снега делаю комок
Под неба голубым отливом.
Писать стихи - все, что я мог,
Когда печали жжёт крапива.
Писать стихи, идти машиной,
Смотреть на росчерки следов.
Идти по снегу без дружины,
Смотреть на листьев серых вдов.
Я снова здесь, и каждый вечер
Мёрзнут пальцы на руках.
Писать стихи и вырвать печень,
Чужим завидовать миркам.
Стать тенью резанной дороги,
Смотреть на все со стороны,
Считать ушедшие пороги,
Свой мучить ум состаренный.
Из снега делаю комок...
© Copyright: Иларион Найденов, 2025
Свидетельство о публикации №125122607788
Свидетельство о публикации №125122607788
Рецензии