Родное Село

В поле зелёном бела берёза стояла,
Слегка нагнувшись, она ветвями Россию объяла.
Под нею мужик свой труд да зной забывал,
А самогон горький — как правду — до дна испивал.

В деревне той — ни шуму, ни модных речей,
Там хлеб чёрный да мёд, да дым в облаках — посветлей.
По пьяни частушечки матерные исполнять,
И после с гармонью в кустах вальяжно отдыхать.

Там речка шепчет про дедов, про старину,
А в избе на полатях — детский смех, да про весну.
Там любовь не в словах, не в обетах пустых,
А в том, что делишь последний кусок со святыми духами простых.

Под окном скамейка, а на ней — старичок,
Смотрит вдаль, где рожь золотая, как вечный поток.
Там не знают, что мир разлетелся в прах,
Пока в печке трещит берёзовый сучок — да горит в сердцах.

Там, где речка — как нить, что ведёт сквозь года,
Где в запахе скошенной травы — вся Русь — навсегда.
По пьяни частушечки матерные исполнять,
И после с гармонью в кустах замертво лежать.

И хоть годы идут, да всё чаще — чужие,
А берёза всё та же — в росе да в родимой стихии.
Она помнит и пир, и похороны, и крест,
И как Русь — не в мечах, а в душе, что не сгниет, как лес.