В вечерней тиши ,под луной серебристой,
Играет скрипач у окошка резного,
И струны поют ,словно песни живые,
О том, что в душе затаил он сурово.
Звенит, заливается ,льётся мелодия,
Как будто роса по цветам пробежала,
То нежно, то страстно,то тихо,несмело,
Как будто душа на простор глядела.
А смычок,словно птица в полёте свободном,
Летает по струнам, играя с тоской,
И в каждом движении-чувство живое,
Как будто он вещает сказ простой.
А музыка всё льётся,всё бежит,
То вдаль уходит, то вновь приходит,
И память о былом вдруг возвращает,
И сердце от неё сильней стучит.
В ней-вся душа,вся боль и вся любовь,
И то,что скрыть хотел от глаз чужих,
И то, что сказать не мог он вновь,
Теперь звучит в аккордах дорогих.
И тает в этой музыке тоска,
И растворяется печаль былых времён,
И льётся скрипки песня, как река,
Унося всю боль стремён.
А смычок, словно птица в полёте...
© Copyright: Евдокия Ясаманова, 2025
Свидетельство о публикации №125122606792
Свидетельство о публикации №125122606792
Рецензии