Пописывал стишки, читал иных.
Иль праздника души касался,
иль глухих
рыданий,
иль кривляний обезьяньих,
ужимок доморощенных, сухих.
Но света от души всё меньше,
больше
язвительных, пылающих речей.
И с каждым часом становилось горше,
всё – муть, и – не испить,
иссох ручей.
И вот уж – не поэт, а так –
- забава,
больной и никчемушный старичок,
который
смотрит в небеса упрямо,
цепляя дни пустые на крючок.
А свора литераторов борзая
танцует
вкруг него по кругу «па»,
и шамкает старик,
губой свисая,
и речь его презрительна, скупа.
Что жизнь! Всего – разменная монета
Мы пьём с ручья,
но если – грязь – вода
проходим мимо,
ведь душа поэта, сама зима,
она, как лёд, чиста.
12 июня 2011 г.
С-Петербург
Читая Вл. Ходасевича
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2025
Свидетельство о публикации №125122606668
Свидетельство о публикации №125122606668
Рецензии