Уличный художник

Серый день, мокрый асфальт, типичный питерский блюз.
Мимо проходят люди, у которых, кажется, вечный перегруз.
Они спешат в офисы, в магазины, в уютные теплые норы,
А я сижу здесь, как памятник, и веду с углем пустые разговоры.
В кармане — дырка, в желудке — вчерашний чай.
Эй, девушка в красном плаще, не проходи, не скучай!
Хочешь, я сделаю из тебя королеву красоты?
Всего пять минут позора, и мы перейдем на «ты».

Припев
Я уличный художник, я продавец кривых зеркал.
Я рисую не то, что есть, а то, что ты искал.
Убери свою гордость, спрячь подальше свой снобизм.
Это не Рембрандт, детка, это уличный реализм.
Это уличный... грязный... реализм.


Вчера подходил мент, спрашивал документы и прописку.
Я сказал, что я гений, и угостил его ириской.
Он не понял юмора, хотел забрать меня в отделение,
Но тут пошел ливень, и у него испортилось настроение.
Мои руки в черной пыли, на ботинке засохшая грязь.
Я мог бы стать инженером, но какая-то, знаешь ли, неприязнь...
К будильникам, галстукам и обедам строго по расписанию.
Я предпочитаю свободу и следование своему... кхм... призванию.


А на самом деле, старик, все гораздо проще.
Мне просто нужна трешка на бутылку сухого.
Или хотя бы на булку.
Искусство требует жертв, но жертвы хотят жрать.
Извини за прозу жизни, мне нечего больше терять.


Так что сиди смирно, не верти головой, смотри мне в глаза.
Я нарисую тебе улыбку, даже если внутри — гроза.
Я уберу морщины, добавлю блеска, сделаю профиль смелей.
Ты повесишь это в прихожей и будешь пугать гостей.
Вот так. Готово. Похож? Ну конечно, похож, как две капли воды.
С тебя причитается, друг. И давай без ерунды.


Спасибо, старик. Бывай.
Эй, кто там следующий? Подходи, не стесняйся.
Аттракцион невиданной щедрости продолжается.
Пока не стемнеет... или пока нас всех не смоет...
Этот чертов... бесконечный... дождь.