Шестое декабря. Выдумщик. Цирк. Май

Шестое декабря.

Это случилось год назад,
Шестого декабря.
С рогатки пьяный я убил,
На крыше воробья.

Вся изменилась жизнь моя,
Ночами я не сплю.
И совестью будто пилой,
Сердце себе пилю.

Пилю по нервам, жилы рву,
Грызу зубами руки.
Убийцей чувствую себя,
Терзают душу муки.

Лишил зря жизни воробья,
Вед, он мне был не враг.
Сломал я руки в декабре,
Упав пьяным в овраг.


Выдумщик.

Или ноги короткие,
Или рубаха длинная.
Жизнь моя не медовая,
С горечью – полынная.

Или страна не такая,
Или народ плохой.
Может быть климат влажный,
А мне подходит сухой?

Может на мне проклятье,
Порча, а может сглаз?
Я презираю оперу,
Рок не люблю и джаз.

Нет у меня работы,
Коллег, соседей, друзей.
Больной от пят до макушки,
Старый как Колизей.

Я не люблю рыбалку,
Секс ненавижу, спорт.
Зачем меня мать рожала?
Сделала бы аборт.

Это ребята, стих – шутка,
Люблю писать всякий бред.
В духовке томится утка,
Жена готовит обед.



Цирк.

Помню я вкус настоящего хлеба,
Мы стали жить как Аддис-Абеба.
Мы называли хлеб – каравай,
Сейчас, ешь химию - меньше болтай.

Пиво скисало, на третьи сутки,
Год концентрат не скисает в желудке.
Яд в колбасе мы сегодня едим,
И с силиконовой женщиной спим.

Куры сегодня - вообще не синеют,
А одеяла в постели - не греют.
Люди детей рожают в пробирке,
Все мы мартышки - живём будто в цирке.


Май.

Мы познакомились в трамвае,
Я в куртке был, она в пальто.
Любовь приходит, только в мае,
В другие месяца – не то.