Я помню ее руки, ее взгляд, ее простой наряд.
И голос добрый,
И родной.
Такой, какой по вечерам рассказывал о страшном,
О войне…
О трудностях, о страхе, о борьбе,
О том, что несмотря на все,
Она смогла и все смогли
Жить просто и без зла.
Подняться, снова обрести.
Кукушка на стене кукует,
И спицы в темноте стучат…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.