Август. Утро...

    Люблю, когда нарушается привычный распорядок дня. Вот и сегодня маршрут до работы вытянулся петелькой, зацепившись за здание банка.
    На  дверях еще красовалась табличка «закрыто», и торопиться никуда не хотелось.
    Стояло чудесное летнее утро. Город умыт росой и туманным молоком. Солнечно и безветренно. Редкие пешеходы в световой дымке так медленно шагали по пустой Московской, что казались ожившими шахматными фигурами на доске с неоконченной с вечера партией, верно двигающимися  к своей цели.
    Казалось, август знал о гармонии все: гул машин, пение гламурных птах, которые предпочли главную улицу города полям и лесам, песня какого-то стрекуна, похожая на звук ножниц садовника, ловко справляющимися со стрижкой густого газона, и даже гул кондиционера на здании -- все проигрывалось  саундтреком к новому дню.
    Я смотрела на город с любовью, а он  знал все мои тайны.
  Проснувшийся теплый ветер приятно обдувал лицо. Настоящее, медленно отдаляясь, становилось прошлым, застывая в недрах памяти камешком янтаря.