Париж утрами пьёт кофе, в тумане тонут мосты,
И аромат круассана - как обещание мечты.
В глазури неба Сены прячут отсветы зари,
И каждый камень в Мосту Искусств о счастье говорит.
А дальше - край Прованса, где кипарисы, как стражи,
Хранят покой холмов, одетых в бархат и в пряжу.
И запах лаванды, и звон колоколен в тишине...
Франция, ты - полотно, написанное по весне.
Ты - в шёпоте шампанского, в бокале хрустальном вина,
В улыбке старого витража, что солнцем зажжён.
Ты - музыка аккордеона на улочке Монмартра,
Где ищет вдохновение заветное моё сердце.
Любовь к тебе - не просто восторг, не мимолётный плен,
А тихая тоска по дому, которого нет.
Ты даришь ощущение чуда в самом простом дне,
Франция, навсегда ставшая частью души мне.
Без названия
© Copyright: Михаил Смирнов 19, 2025
Свидетельство о публикации №125122605386
Свидетельство о публикации №125122605386
Рецензии
