Письмо бывшей

Я сижу на кухне, тут по-прежнему дует из окна.
Твой кактус, кстати, сдох, но это не моя вина.
Я поливал его пивом, поливал его чаем —
Он оказался неблагодарным, мы с ним скучаем.
В углу стоит твоя забытая коробка с винилом,
Я бы вернул, но тащиться к тебе через весь город — это выше моих сил.
К тому же, там "Rolling Stones", а я их люблю,
Так что считай это компенсацией за мою тоску.

Припев
И не думай, что я тут умираю от горя.
У меня все окей, я почти что на море...
(Ну, если считать морем лужу у подъезда).
Просто пишу узнать: как там твое "святое семейство"?
Как твой новый герой? Он уже научился
Отличать портвейн от хереса, или еще не слился?




Вчера я видел тебя в метро, ты читала модный журнал.
Я хотел подойти, но, честно говоря, застремал.
Ты выглядишь так, будто знаешь секрет успеха,
А я выгляжу так, будто мне не до смеха.
У меня в кармане дырка, в голове — сквозняк,
А этот город давит на плечи, как старый рюкзак.
Помнишь, мы хотели свалить в Ленинград или Ригу?
Теперь я один тут листаю эту скучную книгу.


Кстати, та песня, которую мы сочиняли в июле...
Я забыл слова. И аккорды утонули.
В стакане с чем-то крепким и дешевым.
Да и черт с ней. Пусть все будет новым.


Ладно, бумага кончается, да и ручка не пишет.
Надеюсь, твой новый парень ровно дышит.
Не отвечай мне, это лишнее, правда.
Просто сегодня такая погода... какая-то "не-правда".
Я допью этот чай, он остыл еще час назад.
И пойду спать.
В этот чертов пустой, но мой собственный сад.


А ключи...
Ключи я, кажется, все-таки потерял.
Или выкинул.

Бывай, чувиха.
Будь здорова.