В чём смысл?

Никаких тебе карт, ни шифров, ни пыльных свитков,
Ни скрижалей, что боги сбрасывают с вершин.
Смысл — не в том, чтоб дожить до титров,
Избежав всех возможных пыток,
И остаться одним из тех, кто не согрешил.

Это, знаешь, как в детстве: лизнуть качели в мороз. Железо
Обжигает язык, и ты понимаешь — вот это, блин, настоящие чудеса.
Смысл не в том, чтобы стать, наконец, полезным,
А чтоб выть от восторга, пока полоса
Взлетная
Разрезает твои, полные слез, глаза.

Бог не смотрит в зачетку, не ставит в журнал прогулы.
Ему скучно с теми, кто выучил всё на пять.
Смысл — в том, как в ночи проплывают стальные акулы
Электричек.
И в том, чтобы не спать,
Когда кто-то, уткнувшись тебе в ключицу, сопит. И прядь
Убирать со лба. И бояться пошевелиться.

Смысл не прячется в книгах, в мантрах или в ашраме,
Не в победе добра над злом (это сказки для дураков).
Смысл — это когда ты стоишь в оконной, дубовой раме,
Смотришь на город, свободный от всех оков,
И вдруг понимаешь:
Ты — это просто любовь,
Вышедшая из берегов.

И ничего, кроме этого,
В общем-то, нет.
Только вдох.
И выдох.
И гаснет свет.