***
На пороге – Филипповки,
до Роштва – подать рукой.
Словно ёжик, месяц колкий,
небо в кружевных оборках,
хутор - тетерев, глухой.
Выйдешь хрусткой снежной стёжкой
в сумерках льняных на двор.
Принесёшь домой в лукошке
из сенной чердачной лёжки
подмороженный апорт.
Топнешь валенками в сенцах.
Дверь откроешь – пар валит.
Смачно печь жуёт поленца.
Образа под полотенцем.
День до донышка испит.
Со святой водицей склянку
выудишь из захорон.
Как ведётся, по порядку,
окропишь всё, до заплатки,
каждый угол, посолонь.
Скатерь «постную» достанешь,
сыщешь чабреца пучок…
Там, глядишь, и скрипнет ставней
в захолустье друг мой давний,
Ангел мой: мол, на часок.
Угощу апортом славным,
потолкуем под чаёк…
На пороге Филипповки
© Copyright: Татьяна Грибанова Орел, 2025
Свидетельство о публикации №125122604166
Свидетельство о публикации №125122604166
Рецензии