Не говори мне об отце

Не говори мне об отце,
в конце концов отец - не мать.
Я с юных лет был лучшим сыном,
ведь всем пытался доказать,
Что стержень тверд, что я мужчина,
что стойкости не занимать,
Но я всего лишь компенсировал
все то, чего не мог сказать.
В пять пацаном став, им остался
в пятнадцать, двадцать, двадцать пять,
Но, что же значит быть мужчиной
так до конца не мог понять...
Спать с кем попало? С кем по кайфу?
Поклясться в верности одной?
Кто объяснил бы мне на пальцах,
что опыт копится как гной?
Я думал, что пойму однажды,
лишь перевалит шестьдесят,
Но гной теперь сочит из скважин,
а дыры в сердце все сквозят.
Мудрей не стал, стал только старше,
стараний годы напролет,
Страх, что страниц покрытых фальшью
уже не сдержит переплет.
Перемолол, перетерпел,
переосмыслил взгляд на вещи.
Передо мной лишь беспредел
забитых гноем старых трещин.
Я тешил тщетно ЧСВ,
искал какой-то идеал,
Ведь то, что идеалов нет
мне так никто и не сказал.
Теперь дошло, ошибок прошлых
груз комом с гору возрастным,
Терпеть уж лоск фальшивок тошно,
в чьих судьбах был я запасным.
Я был растрачен, как бумажки,
всю жизнь батрачив ради них,
Мне не давал никто поблажки
уже с начала нулевых.
Так что спасибо, что все тяжбы
мужских вопросов вековых,
Ты скинув с плечь своих, вольяжно
переложил все на мои.
Обиды нет. Гештальт не важен,
ведь я держался молодцом.
Я сам найду ответ однажды,
сложнее быть сыном иль отцом.