Сказание о Марго

В портовом городе, где спит густой туман,
Где каждый встречный — плут иль возмутитель,
Жила девица — чистый ураган,
Мужских сердец и денег похититель.

Её звали Марго, или просто «Эй!»,
Она не знала ни стыда, ни скуки.
И каждый юнга, встав в дверях у ней,
Вдруг забывал про шторм и про разлуки.

Она несла свой «бизнес» как венец,
Хотя фата давно покрылась пылью.
К ней шёл и грешник, и святой отец,
Влюбленный, сбросив трепетные крылья.

Её корсет — как крепость на скале,
Шнуровка — лабиринт нетерпеливых.
Она была богаче королей,
Менял и даже герцогов спесивых.

Однажды рыцарь, весь в броне и рже,
Сказал: «Марго, ты — смысл мирозданья!
Пойдём со мной, забудь о кутеже,
Я дам тебе покой и покаянье!»

Она взглянула, выдохнув дымок,
Поправила чулок изящным жестом:
«Ах, сэр, да как подумать смог ?,
Здесь не собор, и я вам – не невеста.

В раю, боюсь, нет виски и игры,
И платят там лишь вечным благочестьем.
А здесь — монеты, танцы и пиры,
И каждый вечер – мой и прочих бестий».

Он ускакал, звеня своим мечом,
Она ж осталась — символ вольной доли.
И если спросят: «Кто она? О чём?» —
То это песня о любви... и антресоли.

Где спрятан чей-то брошенный парик,
Забытый шпоры звон, пустые фляги.
Баллада кончена. Затих в таверне крик.
Марго на месте. Выпейте, бродяги!