Песнь Иглы и Дыма

В полумраке мастерской, где тени пляшут,
Средь нитей света, что едва блестят,
Там старый мастер, как провидец, в чащу
Узоров древних юную ведет.


Сидит он, словно мудрый дух из рощи,
Со взглядом, что пронзает глубь веков,
В руке его кисть, будто продолженье мощи,
Что дремлет в каждом выдохе его.


А перед ним, как полотно живое,
Склонился воин юный, непокорный,
И тело его, словно поле боевое,
Готово принять знак судьбы упорно.


Клубится дым, душистый и густой,
От травы, что дарует отрешенье,
Иглой рисует мастерской рукой,
На коже юной тайное знаменье.


Драконы, карпы, символы побед,
И письмена, читаемые сердцем,
Вплетаются в узор, где боли нет,
А только воля, чтобы стать сильнее.


И каждый штрих, как отголосок битвы,
Как память о предках, что ушли,
Как клятва верности, как зов молитвы,
Чтоб дух его был крепок до земли.


Надменный взор, под прядью алой крови,
И воля в каждом вздохе утаён –
Он знает, что не время сдаться боли,
Он знает: на его ладонях огонь.


Взгляд мастера чуть тронут умиленьем,
Не часто юность воли столь тверда.
Игла танцует в тихом изумленье,
Рождая миф, что вечен навсегда.


И вот, когда последний штрих положен,
Когда узор на коже оживет,
Воин воспрянет, новой силой сложен,
Готовый встретить жизни поворот.


Он выйдет в мир, неся в себе знаменье,
Узор судьбы, начертанный навек,
И каждый миг его, как откровение,
И каждый шаг – судьбы великой бег.


А старый мастер, в сумраке останется,
В своей обители, где тени спят,
И будет ждать, пока душа не тронется,
Чтоб новью обновился старый лад…