Так, потому, что мёртв я изнутри. Пишу.
Без ритма всё. Поэма пустоты.
Я бью набат, но головой об стену. Без чувства жизни.
Я не чувствую предметов.
Со злобой богоносного немецкого мальчишки. С энтузиазмом.
Из новалисовой книжки.
Мне — далеко.
И сочного модерна
пластмасса плавится.
игрушкой мёртвой века.
Я глуп и эгоист! Как быть?
Прошу простить.
Я смертен и безволен. Это — жизнь?
Душой бедняк шатается.
"Молись".
Наверно, потому, что мёртв я изнутри,
© Copyright: Войд Ланг, 2025
Свидетельство о публикации №125122600131
Свидетельство о публикации №125122600131
Рецензии