Так, потому,
что мёртв я изнутри.
Пишу.
Без ритма всё.
Поэма пустоты.
Я бью набат,
но головой об стену.
Без чувства жизни.
Я не чувствую
предметов.
Со злобой богоносного
немецкого мальчишки.
С энтузиазмом. Из новалисовой
книжки.
Мне — далеко.
И сочного модерна
пластмасса плавится
игрушкой мёртвой
века.
Я глуп
и эгоист.
Как быть?
Прошу простить.
Я смертен и безволен.
Это — жизнь?
Душой бедняк
шатается.
"молись."
Наверно, потому, что мёртв я изнутри,
© Copyright: Войд Ланг, 2025
Свидетельство о публикации №125122600131
Свидетельство о публикации №125122600131
Рецензии