Кривые сучья, жёлтая листва...
Кривые сучья, жёлтая листва, холодным солнцем нам не обогреться. Жизнь кажется прямой дорогой в ад, тропой, где проходили Гензель с Гретель. Тугая нить, когда-то чёткий пульс, запутана в клубок коварной ведьмой. Да охрани от серебристых пуль, от мыслей, что приносит поздний ветер! Густую дрёму, миллиарды звёзд роняет ночь на старый подоконник, ложатся тени на окно внахлёст, они ещё не обрели покоя. Осенним снам не стоит доверять, как ни сильно бывает искушенье. Такой волшебно-странный звукоряд, конечно же, не просто листьев шелест, не просто шум дождя по мостовой, не просто гулкий перезвон трамваев. От снов осенних город сам не свой, практически совсем неузнаваем. Скрипящий ветер, мой двубортный плащ, распахнутый, как будто, по ошибке. Мне кажется, что можно слышать плач в избушке той, что грезит на отшибе.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122508959
Свидетельство о публикации №125122508959
Рецензии