Метель сошла с ума, танцуя вальс...
Метель сошла с ума, танцуя вальс, февраль скребется в окна голой веткой, луна, свернувшись золотой креветкой, скучает где-то выше, выше Вас. А Вы, одета в серое пальто, собрались выйти в город на Манхэттен. Метель сошла с ума, танцуя с ветром. Поэты часто пишут не о том, они вообще не могут жить без слез. Метель скулит бело и одичало, а Вы хотели написать с начала свою поэму послезимних грёз, но время вдруг не подчинилось снам – мимозы будут позже, позже, позже, и призрачные ши в застывших позах не смогут выдать тайн «когда весна?» Волшебно-мятной каплею чернил слегка коснетесь выцветшей бумаги – наверное, февраль исполнен магий, таких, что Вам ему не изменить.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122508906
Свидетельство о публикации №125122508906
Рецензии