Снега завьюжат...

Возможно, кто-то спросит, о душе,
Понять, пытаясь то, что я… не знаю.
Хотя и часто, её в песнях, поминаю,
С того, всего лишь, что живёт она, во мне…
И только в этом, я уверен… О другом,
Я как и все, где каждый, о своём
Твердит, как чувствует в себе, не зная, всё,
Что Бог творил с ней, пополам когда, её…

А ещё истина, берусь что, утверждать,
В душе, живёт любовь… Никак иначе…
И тут уж как, кому везёт… На сколько спрячет…
В дороге долгой, половинку, отыскать…
Когда другие, трогают её…
Обманом, пробуя, иль обманулись, сами…
Мы, эту нить, почувствовав, меж нами,
Другому, душу, не откроем… Ни за что…

Завянут, сентябри, ушедших лет,
Где осень, поздняя, уже, в окно скребётся.
И до зимы, не так уж много, остаётся.
Но в душах наших, от весны, не тает след.
С чего, так хочется, почувствовать тепло,
Вдыхая, запах… Женщины… Любимой…
И тут не знаешь, то ли Бог, то ль повезло,
Что нам, не выпало, в судьбе, не быть… родными…

** Снега завьюжат, подхватившие листву,
Уж отжелтевшую, в заплакавшей метели,
Где о душе, я правды всей, не расскажу…
Да и никто… На сколько б не хотели…