Постой судьба

Опять мне что-то шепчет в спину
судьба.
    - Открой ладонь, где желоба
 сошлись в пластины
мозолей от ножей и дерева прикладов…
Дотронуться? Под патиною медь.
Такие были у воинов Эллады,
чтоб в пыль стереть
ворота Трои, Вавилона
и стены Персии…
    - Постой, судьба. Ведь, здесь – промзона,
в земле от мин – отверстия.
До Вавилона далеко,
дистанция не та.
Шампанское Мадам Клико -
мечта, таким, как я.
    - Мой друг. Постой. В твоих руках
не только я.
Война закончится в полях
и в снах небытия.
Давай ладонь, я нагадаю
тропу.
Вот эта линия - в Китай,
а эта – в Катманду.
Здесь: путь лежит в Париж,
где будешь сыт и пьян,
к огням рекламы и афиш
и сыру пармезан.
    - Остынь судьба. До фонаря мне Кипры,
Афины, Рим и даже Катманду.
Я знаю - главные калибры
с пехотой не в ладу.
Гудит оса пластинами винтов.
Ещё немного… Сброс в окопы…
А ты мне про любовь
и прелести Европы.
Я рад бы подремать минут пятьсот,
во сне попробовать пчелиный сладкий мёд,
намазать маслом хлеб с кусочком сыра бри.
Увидеть, как летают не дроны, а колибри…
Стихали почему-то, и взрывы, и стрельба.
Вела тропою сна меня моя судьба.
Я видел шхуны борт, я слышал гул движка
Мне кто-то доставал плод манго из мешка.
На палубе лежала шкатулка красной фибры.
О, Боже! Как в ней пахнет цветочное вино.
Открытая ладонь… Порхают две колибри
над женщиной в зелёном кимоно.