Кто смерти ждёт, тот умирает,
Наверно, сорок раз на дню,
А то и больше – ведь ступает
Как по оконному стеклу.
Как по канату… Всяким утром
Включаю телевизор – там
Твердят, что будто, будто, будто
Людей сжирает новый штамм!
И тут же голос президента,
Что ратует за детский смех –
И думаю: глупей момента
Навряд ли выдумает век!
Навряд ли выдумает бездна…
Чего желает сытый хор,
Когда лишь только о болезнях
С утра заводит разговор?!
…И понимаешь планов буйство!
Где смерть не сходит с языка –
Там воровству с его паскудством
Привольней некуда пока.
Кто смерти ждёт... 25. 12. 25
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2025
Свидетельство о публикации №125122507120
Свидетельство о публикации №125122507120
Рецензии