Не будет супа на обед,
Идёт игра без правил.
Сидит поэт, сопит поэт.
Он рифмы свои правит.
Не важно сколько ему лет,
Стихи писать он вправе.
Он Светом творчества согрет,
И не стремится к славе.
Квартиру нужно убирать,
Большую ёлку наряжать,
Портьеры, тюли постирать.
Спустилась Муза-благодать,
И нужно рифмы записать.
Поэт уже в Астрале.
Слова он начал рифмовать,
Услышит нас едва ли.
Игра без правил
© Copyright: Ира Осенняя, 2025
Свидетельство о публикации №125122500700
Свидетельство о публикации №125122500700
Рецензии