Нас печатать не будут

Нас печатать не будут, а нам и не надо, пусть заткнутся холопы господ навсегда,
Сменой плитки, игру  завершая, про булыжник мечтает страна, 
Пролетело упорное время, только нет позитива в душе,
Беспокойное прежнее племя, вымирающим стало вообще.

На корявом асфальте и стенах кирпичных, разрисованы снова призывы к толпе,            
На столичных окраинах в зонах  публичных,  притаились чьи-то чужие стихи,
Разноликая странная  публика, от  богатой до  чумовой,
Вся обкуренная, не проветренная, с индульгенцией  наперебой.

И бесят они на свободе, огрызаются  на всех и на все,
Современные геростраты, чудо природы – …авно,
Странные  все-таки люди, революция им до сих пор не чужда,
Всяк, ее понимает по-своему, но в мозгах  только одна трепотня.
          
Почему кто-то пашет и строит, и нормально по жизни живет,
Вдруг  встречает шпану с сытой рожей, от которой трухою несет,
Дно у общества возбужденное, распинается каждый день,
Баламутится, надсмехается и заводится от клише.