Когда наш дух покинет бренный храм,
Мы станем полем, травами густыми,
Где тучный скот бредёт по вечерам,
Сминая прах копытами своими.
За скорбным пиром не увидим их,
Как вас, друзья, не видели мы прежде,
В тот самый час, когда огонь затих,
И саван белый сшит был для надежды.
Скажите мне, что в мире мы храним?
Лишь память зыбкую? Увы, она не вечна.
Не всякий бриг становится таким,
Как тот «Титаник», гибнущий беспечно.
Не всякий бард, что струны теребил,
Оставил свет, подобный маяку.
Но каждый, кто по грешной тверди жил,
Вплетал свой след в грядущую строку.
Мы — бабочки с пурпурными крылами,
Летящие сквозь бури и эфир.
Ничтожный взмах над спящими лугами
Навеки изменяет этот мир.
http://stihi.ru/2025/05/06/623 Максим Бусин
Мы бабочки с пурпурными крылами
© Copyright: Светлана Мурашева, 2025
Свидетельство о публикации №125122500599
Свидетельство о публикации №125122500599
Рецензии