Лунатик

Мир — это кладбище смыслов, закатаных в твёрдый базальт,
Где время грызёт пустоту, словно ржавый термит.
Смотри, как ромашка прорастет через асфальт,
— Так мертвенно-белое в чёрной хрипоте вопит.

В витринах изломанных чувств, где не светит заря,
В аквариумной тишине, где надежда — ничья,
Бледная орхидея, яд тишины в корень впитав не зря,
Пьёт темноту, словно слёзы больного ручья.

А в зеркалах дребезжат ядовитые memory’s — рой Призрачных птиц, прилетевших на пир похорон.
Прошлое липким туманом ложится на твой мезозой, Слышишь в груди одиночества низкий и глухой тон?

Ты — вечный лунатик, бредущий по кромке ножа,
Над пропастью, где догорают созвездий костры.
Твоя неприкаянность — это тонкая, злая межа,
Где мысли, как лезвия бритвы, холодны и остры.

Не бойся падения.
В этой немой белизне,
Где полночь танцует на битом стекле у окошка,
Ты возродишься, сгорая в холодном огне: У нас ведь 9 жизней, как у кошки.

И каждая жизнь — это новый, мучительный круг,
Где смерть — лишь чернила для новой, безумной строки.
Мы живы, пока сжимает ладонь темноту, как испуганный друг,
И тянет ростки вопреки, вопреки, вопреки...