Простое утро. Небо встало в восемь,
лениво с горизонта прокатясь.
И дождь, за ночь вовсю отплакав осень,
оставил хруст там, где застыла грязь.
Морозный дух. И солнца свет прозрачный
сквозь чьи-то отпечатки на стекле
ползет в окно. Чтобы согреть – невзрачный
и слишком разведенный в серебре.
Дыхание замирает. С губ сорвавшись,
его тепло едва достигнет рук.
И ты стоишь, в карманах пальцы сжавши.
Глядишь вперед, ища глазами юг.
А ночью зябко. Где-то в небосклоне
день умирает в паре злых лучей.
Снег не идет. Декабрь. У Ориона
мигает Бетельгейзе на плече.
Декабрь
© Copyright: Софья Позднышова, 2025
Свидетельство о публикации №125122505723
Свидетельство о публикации №125122505723
Рецензии
