Письма

В осеннем парке красная листва,
Стук каблучков – знакомая походка -
Ты в синий ящик «Почта», как всегда,
Кладешь главу финального исхода.

В холодный вечер вновь в руке конверт,
В нем строки  многолетней переписки.
И твой вопрос с улыбкой, мой ответ,
А вот последняя твоя записка.

Читаю книгу наших прошлых дней,
Где ты и я герой и героиня,
Где снегири, а в мае соловей,
Роман любви не изданный поныне!

Но только на бумаге часть души.
Возможно ли прочесть судьбу как книжку?
И в тишине картины так свежи…,
Листая мысли, шаг твой каждый вижу.

В осеннем парке красная листва,
Стук каблучков – знакомая походка -
Ты в синий ящик «Почта», как всегда,
Кладешь главу финального исхода.

Звонок, открою почтальону дверь.
Конверт в руке  с  простой почтовой маркой…
Засушенная розмарина ветвь,
И быстрый почерк- жду напротив в арке.

И хоть  финал, написанный давно
В романе многолетней переписке…
Душа героев алчет  все равно
Касаний губ и рук по письмам близких.