***
Каждый миг бытия — холст из тлена, безмолвный, зияющий бездной. Мы не творим в одиночестве: призрачные персты скользят сквозь палитру теней, без жалости, без зова.Иные вползают, как бледный отсвет луны, истончая мрак, нашептывая теням вздохи запретной нежности. Другие впиваются когтями, рвут пергамент плоти, оставляя язвы, что сочатся веками, не заживучие в объятьях забвения.Слово — бархатный яд, или клинок из оникса, режущий нити души. Ласка — лихорадочный пламень, что плавит контуры, или грязный мазок, стирающий имена, еще не родившиеся в агонии.В финале мы влачим стигматы — филигрань изысканных ран, потоки смрада от небрежных оргий — и, в полумраке, изучаем искусство отбирать яды, достойные увядшей рамы.
© Copyright: Федон Элис, 2025
Свидетельство о публикации №125122504298
Свидетельство о публикации №125122504298
Рецензии