это не про любовь, это, скорее, про сбой.
в городах, где панельки целуют серое небо,
они приезжали и звали нас за собой,
угощая зрелищами вместо хлеба.
от сырой астрахани до ветреной воркуты
гастролирует банда с улыбками в тридцать два.
они говорят: «ты устал от своей мечты?
зачем тебе, милый, вообще голова?»
и в студиях душных, под светом холодных ламп,
где грим осыпается, словно штукатурка,
они вырезали нам память, и вшивали штамп,
каждому выписывая путевку в дурку.
ведущая в красном (ей, кажется, двести лет)
смеётся и шепчет: «не бойся, не будет швов».
и гаснет в глазах электрический, нервный свет.
и ты забываешь значение разных слов.
останется только шум, белый шум и рябь.
теперь нам легко. мы послушны и в "него" влюблены.
на улице — вечная слякоть, февраль, хлябь.
и в черепе — гимн страны.
пропаганда
© Copyright: Гашпер Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125122504189
Свидетельство о публикации №125122504189
Рецензии
