Стоят роскошные, хвойные леса,
Неодолимой, плотною стеною.
Верхушки сосен задевают небеса,
Пух облаков пронзая как иглою.
Здесь рядом с жизнью свежей, молодой,
Стоят деревья обречённые на смерть,
А рядом с ними будто гробовой доской,
Прикрыт покровом мха гниения портрет.
Мрак - здешний господин, а влажность - госпожа,
Застывшим кажется здесь всякое движение.
Крик неожиданный как лезвие ножа,
Пронзает слух, приводит тело в напряжение.
Здесь одиночество тягучей пеленой
Постигнет всякого, чего бы он ни делал.
Ужас бессилия с незыблемой тоской,
Как змей опутает беспомощное тело.
В этих трущобах поселяется тот дух,
Что неразрывно связан с русскими лесами,
Его по имени не часто кличут вслух,
Глаза его горят зелёными углями.
11.01.2025
Лес
© Copyright: Максим Афинский, 2025
Свидетельство о публикации №125122504029
Свидетельство о публикации №125122504029
Рецензии