И тебе от меня...

Лабиринт моих внутренних парадигм…
Я слышал каждое слово внушающих истин твоих.
В тот миг,когда губы твои едва коснулись щеки,
Ты помнишь,как было всё четно? Объятья сжимали мольбы.

Я не знал, что такое время, —
Я не чувствовал в этом нужды.
Я ощущал лишь короткое мгновенье
И верил в безмолвные дни.

Ты помнишь, и я не забуду.
Ты отпустишь,а я не усну.
Ты свернула на кривую дорожку,
Перед ревностью шаг впереди.

Мы были экспериментом,
Поставленным хаосом несовместимых вселенных,
Кричащих от вспышки моментов,—
Коллапс,где мы придумали слово
Для наших ярлыков и любви.

Ты — поэма плоти,
Где каждый шаг— это гимн.
Ты была пожаром в степи,
Я— ночь, что пыталась его затоптать.

Мы встречались на границе с тобою,
И страшно было всё продолжать.
Я не тот человек,что полюбит,
Но тот,кто задавит очаг, созданный твоими руками.

Мы не стали с тобою садом,
Мы обернулись полем,
Где после битвы ветер издаёт долгий гул,
Проросший сквозь ржавые клинки.

И в этом нет поражения, нет победы, увы, —
Лишь тихий,пепельный покой
Над моей сломленной спиной.

Каждое слово — словно вихрь,
Несёт он меня,как листки.
Я не чувствую цельность,
Я не вижу твои цветы.

Порою запрусь, словно зверь, —
Беспощадно и злобно.
Я не лучше,покорность —
Страх в моей больной груди.

То, что сжимало между тающих двух половин, —
Всё это блеф,я кричал тогда: «отойди!»
Я боялся всей клетки вокруг
И разных немеренных дуг,
Ведущих в степные края,
Продажных на красивых листках.

А ты верила в слово, как истину,
На красивых писаньях,давно ушедших, больных.
Ты верила каждому взгляду,наивно тая лицо,
Ревность сломала иных,
Словно поджидая прекрасного часа,чтобы влиться в мой тёмный дом,
Жертвуя всем без оглядки.

Я не говорил об одном:
Словно алый цветок,растущий в поле родимом,
Я ощущал себя выше и боялся тебя погубить.
И пал я,увял без оглядки,
Лишь эхом в твоей голове.

Ты пишешь боле о высоком,
А я не верю тебе.