И мёд речей разлит по кубкам вирш
Во славу короля и верной рати.
Однако, славословить, мой читатель,
Увы, я не решусь. Увы, увы…
Как жаль, что речь во славу короля
Немногим лучше речи на базарах;
Не более скудельничьих мозаик,
Что попраны стопою гончара…
Кому, увы, судьбой предрешено
Пить — не скажу «прогорклое» — вино,
Того подчас нестройны звуки лиры.
Как сладкий мёд едва ль тому виной,
Что горек от избытка, так порой
Изящество глаголов смерть сулило…
Сонет 181
© Copyright: Тихонов Алексей, 2025
Свидетельство о публикации №125122502287
Свидетельство о публикации №125122502287
Рецензии