В компании с самим собой, созерцая даль,
Где закат сползает за горизонт, словно кровавая длань,
Где небеса бледны и ко всему земному безразличны,
Где, как на картине Мунка, — меланхолично.
А мысли мрачны, будто ворон Эдгара По,
Повис блестящий септум луны на носу одиночество.
И мне говорят: «Не думай о плохом». Я старался честно,
Но зима же ведь — как-то грустно всё и тщетно.
С этим, настолько глупым, самокопанием
Не выбираем же жизнь и ничтожно на что-то влияем.
Да и итог один — раздавит своим колесом Фортуна,
Бросает в дрожь морозная акупунктура,
Что проникает через открытое окно.
Снежный хлопок падает, медленно тая — и так циклично.
И я вспоминаю нас, но это лишь мёртвому припарка,
И опять — тошнота, тошнота, Жан-Поля Сартра.
Тошнота
© Copyright: Соловьёв Евгений, 2025
Свидетельство о публикации №125122502073
Свидетельство о публикации №125122502073
Рецензии