Сосуд твоей наполненный усладой.
До донышка готов его испить,
Моя любовь тебе не очень надо,
Мне без тебя, зачем на свете жить?
Моей руки твои коснулись пальцы,
Щеки коснулась прядь твоих волос,
И солнце взорвалось протуберанцами,
И цветом радуг небо занялось.
«Что? Я и ты? - ответила красотка.
Ты трезвый? От тебя не пахнет, вроде, водкой.
Как мог придумать, до «тебя» касаться?
Прошу поодаль от меня держаться».
Разбит сосуд, наполненный усладой.
Чтоб о таком мечтать, подумать было надо.
Сосуд
© Copyright: Борис Панченко, 2025
Свидетельство о публикации №125122407946
Свидетельство о публикации №125122407946
Рецензии