Зимние сны

Чуть-чуть остаётся до крепких морозов,
до длинных пальто и уютных перчаток.
У солнца под вечер закат густо-розов,
как будто наливки графин непочатый.
 
Ютятся на клумбе безжизненной розы,
цветут вопреки стылым дням и прогнозам,
но силы почти на исходе. И оземь
летит лепестков караван виртуозно.
 
Качаются  с грустью пустые головки
лишенные  роскоши, запаха, цвета,
а ветром трофеи подхвачены ловко,
чтоб снова добавить к богатствам несметным.
 
Но утром, упорно продвинув бутоны,
спешат в никуда, в холода появиться.
Дожди полируют поребрик бетонный,
но вдруг, снег срывается сказочной птицей.
 
И без сожалений погодой распяты,
сникают цветов нераскрытые пачки.
Пора. Палачом режет вены секатор,
и роза пускается в зимнюю спячку.
 
Но жизнь  не уходит а чуть замирает,
клубочком, зародышем прячется в корне.
Читать декабрю уставные  морали?
Да бог с ним, ведь, кажется, доводы спорны...
 
И снятся кустам переспелые росы,
и шмель, что с утра дифирамбы бормочет.
А лучик весенний: и теплый, и босый,
ласкает упругие толстые почки.

Фотография взята из всемирной паутинки, спасибо автору.