Позывной Отец

Стихло на миг, пока не стреляют,
Но воздух дрожит, предвещая беду.
Он фото достал, про себя повторяя:
«Прости, дорогая, опять на бегу...»

Возраст его здесь, в пыли, уважают,
Не зря он прошёл через пламя огней.
«Отец» — позывным его все награждают,
Ведь был он парней и мудрей, и сильней.

Не мальчик уже, повидал он всего,
И даже комбат спросит часто совета.
Он знает, как выжить, спасти своего,
И как доползти до предтечи рассвета.

Мудрость его — как невидимый щит,
Знает, что значит терять и любить.
В каждом бою, где металл верещит,
Первым стремился ребят заслонить.

Нежданно приходят предвечные сны,
И замертво падают парни-сыны.
Но держит удар он, главы не склоня,
И рвётся вперёд, сквозь завесу огня.

Внешне спокоен, лицо, как броня,
И время пришло: «Огонь на меня!»
Шепчут ребята: «Ведь это Отец!»
Им вторит комбат: «Ещё не конец!»

А когда наступает рассвет,
Снова пушка встаёт на лафет.
«Это вам за Отца!» —
И обрушился град из свинца.

«Отец»… Позывной, что звучит как обет,
За тех, кто погиб, и за тех, кого нет.
Он символ для нас, продолжается бой,
И память о нём мы уносим с собой.