Сюжет

И вот опять припёрлась муза...
В поту от творческого жара
Я сел писать про Сиракузы –
А получились Чебоксары...

Ну, не выходят почему-то
Ни полубоги, ни богини;
В строках они грустят как-будто,
Сидят в негреческой кручине;

Нет винограда урожаев –
Морозно в этой части света,
А на коне опять Чапаев,
И никакого Архимеда...

И вот сижу я и листаю
Нетленки собственной страницы,
И понемногу понимаю:
Герои – сплошь родные лица.

Ландшафты и места все те же,
И даже пара баек старых,
Уже встречалось это прежде
В знакомых с детства Чебоксарах.

Да и понятно: если честно,
То, кроме города родного,
Я не видал другого места
Не знаю ничего другого...

Ну и зачем тогда ломаться?
За это ведь не скажут "Скузи",
А знатоки начнут ругаться...
Да ну их на фиг, Сиракузы!

Идите-ка вы лесом, греки,
И римлян с кельтами туда же;
У вас вино и чебуреки –
А чем же хуже мы, чуваши?

Я край родной могу на шару
И обыграть, и сделать круто:
Нарисовались Чебоксары –
Так Чебоксары пусть и будут!

Везде есть страсти и интриги,
В Поволжье их хватает точно,
И если напишу я книгу,
То только вот про них – и точка!