Улица Ленина, старая церковь...

Улица Ленина, старая церковь,
Автобус и горстка озябших людей...
Иной не измерить, наверное, меркой
Горе, накрывшее двух матерей...

Рядом музей героических воин,
Славных баталий на крымской земле...
Сл;зы, безмолвие, гроб и ладони,
Бледные лица и крестик в руке...

Декабрь..., гвоздики, обвитые лентой...
Зачем кто-то выбрал эти цветы?
Назначил их символом самой нелепой
Трагедии, ставящей спешно кресты...

Руки, как плети поникшие в ч;рном,
Осиротевшие взгляды детей...
Уличный шум накрывает всё фоном,
Совсем другой жизни с танцем теней...

В ч;рный вкрапл;н полувыцветший хаки,
Привычный до нельзя выжженный цвет...
Неделю назад они были в атаке,
Им двадцать, а может и пятьдесят лет...

Мимо проходят молчащие люди,
Взгляды блуждают по крышам домов...
Обычные, серые, длинные будни,
Лишенные, к счастью, красных цветов...

Тихо, без спешки, следом за гробом,
Семья, сослуживцы, сосед со двора...
В последний... Сжимается, дышится комом,
Ещё не окончена эта война...

* * *

Тот же автобус, только люди другие,
Те же гвоздики, гроб и венки...
Русские люди, они ведь такие,
Вытерпят боль всю сполна, вопреки...