Кому-то в бой, в двадцать шестой,
Еще один упрямый годик,
Кому-то враг, заклятый, злой,
Кому-то самый высший орден.
Тетрадный лист, свечи искра,
И цифры тают на огарке,
Пожухла желтая листва,
И шепчет старость на остатке.
Протек лучом, холодным, горьким,
По камням дней, по венам сна,
Смывал лицо, стирал узоры,
И оставлял « вот это-да!»
И если больно льдинкой острой,
Чуть щиплет кожу - значит жив,
Ладонью смой обиду мокрой,
Пока твой норов не остыл.
Перехлестнувши календарь,
Ты вновь, опять себе не веришь,
Кому-то круг-чужой алтарь,
Тебе-дорожка через двери.
Где каждый шаг, то в грязь, то в свет,
То в чьи-то руки, в чьи-то спины,
И ты считая сколько лет,
Вдруг понимаешь, там нет «мимо!»
Кому-то бой, кому-то зыбь,
Кому-то клятва до рассвета,
А ты стоишь без права «ныть»,
В тумане лет, густой как лето.
И шепчет Время у щеки:
«Ну что готов?Дыши.Плыви.»
Кому-то в бой
© Copyright: Игорь Денисов 4, 2025
Свидетельство о публикации №125122406964
Свидетельство о публикации №125122406964
Рецензии