Рисуя пальцем на стене,
Водя рукой по штукатурке,
В безмолвной ночи тишине
Мальчишка шёл по Петербургу.
Фуражка набок, выбит зуб,
Чумаз и бледен, тощ и жалок.
Он брошен миром, но не груб.
И пусть он вынес сотни палок,
Пинков, щипков, насмешек вслед,
Пускай! Плевать на злые козни.
И пусть в обноски он одет,
Но жизнь его, сиротки, сносна.
Пускай на праздник не зовут.
Убранство, сладости, игрушки...
Так равнодушен к горю люд.
Не станет слёзы лить в подушку,
Мальчишка шмыгнет, нос утрёт
И зашагает по дороге.
Ему на днях шестой уж год!
Голодный, грязный, босоногий,
Но он живой! Живей вас всех.
Судьба его не обделила.
Его богатство – звонкий смех
И доброты большая сила.
Мальчишка
© Copyright: Поля Перемолова, 2025
Свидетельство о публикации №125122406906
Свидетельство о публикации №125122406906
Рецензии