В атласный шёлк оделися туманы,
Вдоль спящих крыш крадутся еле слышно,
Залечивая утренние раны
Того, что в этом мире было лишним.
Фонарь в углу сутулится, и в схлипах
Дрожит стекло. Он бел и опустел.
А город спит в намокших старых липах,
Забыв про всё, чего он не успел.
Но тишину, как старую бумагу,
Распорет звук — невнятный и сухой.
Узнаю в голом тополе стилягу,
Едва скользя по сонной мостовой.
Пускай плывёт в заоблачные страны
Природы этой сказочная блажь.
А белый шёлк укутает туманы
В ноябрьский недописанный пейзаж,
Где тихий мастер, взмахивая кистью,
Творит души невидимый салют...
Ложатся тени в золотые листья,
И с ними тишину по капле пьют.
Недописанный пейзаж
© Copyright: Юрий Карташов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125122406808
Свидетельство о публикации №125122406808
Рецензии