Смерть

Смерть - это просто конец титров.
Когда допил и больше не наливают.
В серых подъездах, в дешевых литрах
Она потихоньку тебя выпивает.
Ты ждал её в драках, на баррикадах,
Искал её в вене, под кожей, в словах,
А она - лишь окурки в пустых анфиладах

И пыль на затрепанных дневниках.
Это не пафос. Не черные крылья.
Это когда ты стоишь у окна,
А жизнь осыпается белой пылью,
И ты понимаешь - она одна.
И нет ни вторых, ни десятых дублей,
Лишь холод, пронзивший твой воротник.
В мире, где всё превращается в угли,
Смерть - это самый честный язык.

Ты в баре смеешься, глотая текилу,
Но чувствуешь кожей — она за спиной.
Не страшная тварь, не сырая могила,
А просто - отсутствие связи с тобой.
Когда ты пресыщен, когда ты раздавлен,
Когда всё пропето и сожжено,
Сцена пуста. Весь спектакль отравлен.
И ты вылетаешь в это окно.

Не надо цветов и дешевого воя.
Смерть - это тихий, сухой щелчок.
Когда ты один. Когда вас не двое.
Когда ты попался на свой же крючок.
И Город замерзнет. И стены остынут.
И кто-то другой дочитает стихи.
А тебя - просто вынут. Тебя - просто скинут.
Как старый балласт. За твои грехи.