Сентябрь был, как август в пуловере…
Он пил вечерами глинтвейн…
А листья шептались, злословили,
И падали в лужи у стен -
Дожди зачастили холодные
И грязь развели тут и там…
Ветра, словно псы беспородные,
Носились всю ночь по дворам…
Да… Осень везде… В интонациях,
Во взглядах… И в календарях…
Она заслужила овации,
А мы всё ругаем зазря…
Сентябрь был, как август в пуловере...
© Copyright: Светлана Черникова -Чернокожих, 2025
Свидетельство о публикации №125122406312
Свидетельство о публикации №125122406312
Рецензии