Тоска

В баре людно. Я снова шучу и кричу,
Я - отличный актёр, я - звезда вечеринки.
Я любую судьбу кулаком заколочу,
Разрезая глазами пустые картинки.
Я цитирую мёртвых, я в доску свой,
Для девчонок - пророк, для парней - кореш вечный.
Но внутри - ледяной, асфальтовый вой,
И путь мой - бессмысленный и бесконечный.

Всё съедено. Выпито. Вскрыто. Забыто.
Чувства - как старый, прогнивший чердак.
Сердце моё - как корыто разбито,
Мне даже не больно - вообще никак.
Жизнь через край - это просто тюрьма,
Где стены из глянца и мокрых газет.
В башке - абсолютная, злая тьма,
И выхода нет. И входа нет.

Но вдруг - прямо в центре чужого угара,
Когда кто-то тянет: «Ну, чё ты, налей!»,
Тоска накатывает - как удар перегара
Всех прожитых, выжженных, мёртвых дней.
Бьёт под дых. Без причины. Свинцовой плитой.
Я стою со стаканом, забыв, как дышать.
Мир кажется чьей-то ошибкой пустой,
И хочется просто - бежать? Не бежать?

А куда? В этот Питер? В промозглую муть?
Там те же ****а и тот же расклад.
Мне нечего чувствовать. Нечем рискнуть.
Я сам себе - сторож и сам себе - ад.
И я снова смеюсь. Громче всех. До утра.
Чтоб не слышать, как внутренность костенеет.
Это просто игра. Это просто дыра.
И никто. Никогда. О ней. Не узнает