Выше снега

Каждый раз, когда взлетаю на самолёте,
я в последнее время психую, кусаю ногти,
потому что душа моя стала как голый нерв.
Самолёт поднимается, превозмогая снег.
Продирается сквозь облака, и мы все трясёмся
в тесноте своей душной и шумной, но каждый раз
долетаем в итоге до яркого дивного солнца,
там, над тряской и хтонью всегда — безупречное солнце,
и оно повсюду, насколько хватает глаз.

Так и в жизни земной: проходя через жуть и хтонь,
через подлость и глупость, и адов чёрный огонь,
кулаки сжимая от злости и духоты,
я ведь всё-таки знаю, что если перетерпеть,
то в какой-то момент непременно начнёшься ты,
ослепительно и беспредельно возникнешь ты,
и тогда упаду головой на колени тебе.

Буду слушать, как светится сердце твоё в тишине,
и душа уже станет не нерв, а подобна струне,
чтобы произвести в ответ тебе ясную ноту.

Человеку, в сущности, нужно совсем не много:
просто знать, что есть что-нибудь выше, чем этот снег.