Странные

Вот я на финишной прямой,
бегу по краю...
Бегу к себе, ведь путь домой
не выбирают.
И, с небом, прыгает заря 
в весенних лужах,
и с каждым шагом колея
все у́же, у́же!

Там, за весною, вдалеке —
моя планета,
плывет, как остров по реке —
беспечным летом...
среди туманностей и звезд,
среди прохожих,
венчая искрами из грез
всех — непохожих.

Их словно нет среди людей,
они же дети!
Им снится музыка морей
и белый ветер,
и как зовет с собой волна — 
гулять по скалам
в рассветных сумерках окна — 
в полет Шагала!

Дорогой сшиты города,
военным кроем...
И спросят, странные, тогда:
— А что здесь строят?
И кто-то скажет:
— Мир из грез,
без нудных правил —
страну, похожую на Оз,
где феи правят.

Сюда нас вихрем занесло,
как наваждением —
в страну, где увядает зло,
без липких денег!
Куда приходят Свет любить,
а не вериги,
и где друг друга не убить
в войне религий!

И чьи-то синие глаза
зарей блеснули,
и небеса, как образа,
к губам прильнули...
Тропинка взмыла среди круч —
под небо, в гору,
где золотился, в клубах туч,
Волшебный город.

И где, в неторопливом дне —
полет столетий...
в далекой сказочной стране —
в беспечном лете.