Положенный за дюжину сердец,
Огнист покров лежит на ятагане
Седой луны в томительном тумане, —
Тревожных смыслов расторопный жнец.
Почудится, что время истекло,
Когда забьётся ужас в изголовье,
Что из теней давно взирает ловчий:
Ему не важен хлеб за ремесло.
Когда под половицей вздрогнет мышь,
И шорох оборвёт безмолвье тьмы,
Придёт пора бессонницы постылой.
Так, кто лацерну трепетом сколол,
Кому испуг, что ездоку галоп,
Волчцам подобен на сырых могилах…
Сонет 178
© Copyright: Тихонов Алексей, 2025
Свидетельство о публикации №125122405727
Свидетельство о публикации №125122405727
Рецензии