***
Полымем донник. Табун у мостков.
Вёдро. Над хутором небо с Николы
треплется синим, линялым платком, -
словно забыл его кто-то на кольях,
вдруг спохватился, а он уж - над полем,
ветром подхвачен июльским весёлым.
Полдень колотит в ракитках вальком.
Камушком плёхает эхо вдоль речки.
Кадки в затоне. От них чесноком,
вишенником да презлющим стрюком
тянет, - кому этот запах из нас не знаком? -
дышит рассолом посуд огуречный.
Там, присмотрись, златошвеи-стрижи
солнца кудель размотали на нити.
Плёс, словно в пяльцах, в кувшинках лежит –
не шелохнётся, слегка лишь дрожит,
тонкой работы, добротен на вид,
жмуркими бликами вышитый ситец.
Вёдро. Просёлок змеит бережком.
Лютики в пыль осыпают веснушки.
Помнится, ехал возок из лесков…
Детство струилось беспечной рекой…
В сене, не я ль, загорелой рукой
пригоршней ела малину из кружки?
Полымем донник...
© Copyright: Татьяна Грибанова Орел, 2025
Свидетельство о публикации №125122405217
Свидетельство о публикации №125122405217
Рецензии