Так тоскливо, когда жизнь стоит в тупике,
Как приехавший поезд,
Или в бездну летит в безрассудном пике,
С этим миром рассорясь.
Ни задачи достойной, и ни перспектив,
Я б хотел, словно прежде,
Перемены возможность в душе ощутив,
Ждать, как чуда, надежду.
Я ходил по углам, я заглядывал в чат,
Жил без смысла и цели,
Я не мог говорить, но не мог и молчать,
Так года пролетели.
Время умерло, серым всё заволокло,
Стало стыло и немо.
Но посыпался снег, вновь, наверно, пошло
Вдруг умершее время.
Появляясь в окне и в фонарных лучах,
Блещут звездочки снега,
Как секунды, снежинки летят и летят.
Время падает с неба.
И, как манна бредущим в песках, как ночлег
С миской супа — для нищих,
Мне сошествием духа святого стал снег,
И знамением свыше.
Снег
© Copyright: Олег Бушуев, 2025
Свидетельство о публикации №125122404649
Свидетельство о публикации №125122404649
Рецензии