На километров сотню

Сердцу так хочется любить,
А в груди вином свинцовым разливается тоска –
Нет предела этому морю печали,
И печать новую выжигаю прямо поверх
Изо всех своих сил трепетно бьющегося внутри меня огонька,
Что своей тенью
Застилает его свет еще громче. Очередная уж ставится в ряд, в коллекцию –
Не знаю, сколько там еще осталось места
Для новых свершений и потенциально последующего такого уровня разочарования-боли.
И пусть надежда
      – самое сильное, самое человечное мое сокровище, Божий дар –
В неумелых своих руках я превращаю ее в собственное проклятие,
Которое раз за разом заставляет идти, не останавливаясь, так далеко –
По лезвию бритвы, по самой грубой наждачной бумаге, по поверхности терки, что
Под конец обнаруживаешь себя вне себя.
Так бывает, когда в приоритете – починить кого-то, кто сам того не желает, не ищет спасения –
Ищет лишь седло покомфортнее, чтобы подольше сидеть, чтобы не пришлось ничего отдавать;
Да поводья покрепче, чтобы поменьше ответственности за свои слова-действия и побольше контроля.
Так бывает, когда в приоритете: все – для кого-то другого, нелюбовь и кнут – для главного героя
      всех этих событий. Торжества жизни и буйства воспринимаемых красок
Хватит на километров сотню, чтобы
Анестезией скрасить столь тяжелый, беспощадный к собственной нежности путь.
«Лошадь сдохла – слезь». Вот и все твое отношение к моему прекрасному саду,
Что я с полной отдачей растила внутри себя – и по большей части, к слову, вопреки, а не благодаря;
Но он расцветет вновь, обязательно выживет – и пусть чьим-то другим трудом будет обласкана эта земля.
Напоследок, пожалуйста, если можно, прощальную просьбу: перестань мне сниться. Так же, как давно уж не снюсь тебе я.


//15.12.2025